Blues

Un viejo coche 

con el carburador averiado.

Unas botas gastadas,

una ajada mochila de cuero.

Cualquier motel 

en cualquier parte 

donde nadie me espera.

Pero que haya mar.

Y un acantilado.

Viajar solo.

Como un blues

que nadie canta ya,

que yo sigo cantando 

aunque haya perdido la voz 

y no sepa ni coger una guitarra. 

El querido, viejo blues 

de la querida, vieja soledad.