Otro cuento

Una vez, conocí a un poeta

que se preciaba de serlo.

Y cuanto más se preciaba,

menos poeta era.

Y conocí a dos poetisas

(aunque sea palabra maldita)

que siempre negaron serlo.

Y cuanto más se negaban,

más poetisas (o poetas) eran.

Una vez, conocí a un gato 

(Ícaro, se llamaba)

que se creía tigre y cazaba mariposas.

Y conocí a un perro 

(Cholo era su nombre)

que se creía lobo y aullaba 

siempre al alba y al resto de animales.

Y una vez vi en el espejo

a un fantasma 

que se creía un hombre. 

Cuentos

Pero al final el lobo

se comió a Caperucita.

Campanilla jamás existió 

y Peter Pan se hizo viejo

sin vencer a ningún Garfio.

Hansel y Gretel mataron a la bruja,

pero nunca hubo una casa comestible.

Nos han engañado

con todos esos cuentos. 

Y el peor cuento de todos,

y el mejor,

es esa cosa que llamamos “vida”.

Zombi

No tengo lengua: 

me la he comido para no hablar.

No tengo dedos: 

me los he cortado para no escribir.

No tengo cerebro:

me lo he extirpado para no pensar.

No tengo corazón:

me lo he arrancado para no sentir.

Y, a pesar de todo, 

sigo viviendo... para no morir.

Abandono

He dejado de lavarme los dientes.

He dejado de ducharme, de afeitarme,

de vestirme, de salir a la calle.

He dejado de leer y estoy a un paso

de dejar de escribir.

He dejado de dormir porque así, además,

no tengo que levantarme.

Me he mudado, por fin,

a vivir a mi caverna: esa de la que nunca

debí salir. 

Esa a la que nadie viene 

porque nadie sabe dónde está...

ni falta que les hace.

1-0

Nunca he pretendido ser poeta.

Y la prueba es 

que sólo escribo de lo que voy viviendo 

como haría un cronista deportivo

del partido que se está jugando. 

El problema es 

cuando no tienes ni idea de deporte,

ni sabes a lo que se juega.

El problema es 

cuando no tienes ni idea de la vida.

Memeces

El azar me ha llevado a la calle Bailén

y mi propia estupidez a la puerta de “María Pandora”...

Aún quedaba por allí 

un reguero de lágrimas que no sé 

-pero intuyo-

a quién pertenecen...

(Y aún hay quien a esta memez

lo llamará “poesía”.

Y yo mientras, sólo, tratando de seguir 

ese reguero).

Epílogo para un blog

Es mentira: escribir

no alivia ninguna pena.

Y leer penas de otros 

sólo enciende el silencio 

de las propias palabras.

Nos han engañado 

con novelas, con diarios,

con las frases pretenciosas,

con los aforismos 

y con los versos hechos para enamorar...

sobre todo con esos.

Es todo mentira.

El dolor no tiene palabras.

El amor, tampoco.

Se siente. No se dice. 

Y, sin embargo, callar también es solamente 

otra forma de morir. 

Hasta siempre

Tú querías distancia y silencio.

Y yo callé; me fui muy lejos.

Tanto, que ya no sé dónde estoy

y he perdido la facultad de hablar.

Pero nada importa 

si no sé dónde habito

o si he olvidado el lenguaje.

Sólo deseo que,

en el fondo de tu alma,

hayas encontrado 

lo que yo he perdido.

Así...

Así el silencio

como la muerte.

Tan parecidos que podrían 

ser la misma cosa.

Aunque también los vivos

callen.