Quid pro quo

Jamás obligué a alguien 

a estar donde no quiso.

Siempre tuve las puertas abiertas.

Nunca pedí a nadie nada 

que yo mismo no pudiera dar.

Seguramente he dado 

todo cuanto he podido.

Seguramente, a veces, haya sido insuficiente.

Seguramente, a veces, haya sido de más.

Pero es lo que soy: 

sin rima, sin embustes y sin trampantojos.

Seguramente, el error sea mío.

Pero se me hizo tarde para morir joven.

Se me hizo tarde la noche 

para cambiar el color

de otro amanecer.

Visiones

La intuición, cierta o no, 

que se clava en el costado.

La palabra no dicha 

que se ve palpitar en la garganta

que tienes frente a ti.

El “pre-sentimiento” 

que alegra (o duele) 

tanto o  más que el mismo sentimiento

cuando llega. 

El maldito don, la bendita maldición

de verlo todo antes... 

o después o durante pero ver 

lo que quiere ser visto

y lo que no.

No escapar del futuro

porque tal vez ya ha pasado. 

Confiar solamente en estar, una vez más,
feliz o fatalmente equivocado.

Navegando

Velas negras, mar rizada, 

cantos de sirenas 

                             abisales 

que sólo escuchan los muertos,

los náufragos difuntos 

que ya no pueden ver 

ni la luna ni la estrella polar

con sus cuencas vacías. 

Viejos piratas, viejos marineros,

viejos soldados de guerras perdidas,

de pecios perdidos...

Emerged e izad 

vuestras banderas rotas,

vuestros viejos cañones oxidados.

Con vosotros navego:

sin rumbo, sin destino...

pero sigo desafiando a la tormenta.

Aves de paso

Mi único pasatiempo últimamente 

es mirar por la ventana y ver 

los pájaros que pasan:

los cuento y observo 

sus distintos plumajes,

sus dispares maneras de volar, 

de posarse, 

de volver a alzar el vuelo...

Sueño 

con que alguno de ellos seas tú,

ese ángel disfrazado de ave,

y te alojes para siempre en mi balcón.

Burro

Sirvo para lo que sirvo:

tiro del carro, doy 

vueltas a la noria 

para sacar el agua que otros beben.

Dicen de mí 

que soy noble.

Y bueno... al menos eso dicen.

Procuro rebuznar 

lo menos posible 

y no dar coces.

Yo mismo me espanto con el rabo

a los malos insectos,

sin molestar a nadie,

sin pedir nada a cambio.

De un pariente lejano escribió 

un gran poeta

que era peludo y suave...

Yo no sé si llego a tanto, me conformo 

con un par de zanahorias 

y un cubo de agua fresca.

Y un lecho de paja para dormir...

pero duermo solo.

Dolores

Duele tu silencio como, a veces,

duelen las palabras 

o duele el ruido.

Duele tu ausencia como, a veces,

duelen los espacios 

que yo no sé llenar.

Duele la distancia como, a veces,

duele sentirte más cercana 

de otra tierra, de otro cielo.

Duele el presente como, a veces,

duelen el pasado 

y el futuro incierto. 

Duele el dolor como, a veces,

duele el amor

que no se tiene

                          cerca.

La casa vacía

Llegar a la casa

                           vacía,

silenciosa y triste 

y como incompleta.

Ver llorar a paredes azules,

suspirar a techos blancos

y respirar ausencia el suelo.

Y de pronto, una bufanda

olvidada en una silla;

un calcetín que se escondió 

debajo de la cama;

un resto de carmín en ese vaso.

Comprobar que está todo

tan lleno de ti.

Y tú no estás. 

Oscuro

Se apagaron los focos.

Navego a la deriva y me dirijo

directo a la tormenta.

Sin brújula, sin luz, sin más orientación

que la estrella que brilla tan arriba

que a veces ni la veo.

Nunca fui navegante, quizá sólo

me dejaba arrastrar por las corrientes.

A veces veía faros 

donde sólo hubo cantos de sirena...

o deriva, deriva hasta algún puerto.

Ya ni siquiera sé 

si he tocado tierra alguna vez.

¿Es tierra eso que veo allá a lo lejos?

¿O es sólo una más 

de las negras alucinaciones 

que provoca la blanca oscuridad?

Tres niñas me saludan sonriendo

desde una orilla que no sé si existe.

Inútil

Ya no sirve que el sol

salga todos los días 

aunque sea entre nubes.

Ya no sirve que la luna sea 

nueva, llena o cuarto menguante.

Ya no sirve ver el mar 

desde una ventana de Madrid.

Ya no sirve abrir los ojos.

Ni cerrarlos.

Ya no sirve soñar 

ni estar despierto.

Ya no sirve pensar 

en un futuro que no existe 

ni pensar en el pasado que murió.

Y el presente... ¿qué significa “hoy”?

Ya no sirve la poesía. 

Ya no sirvo.

Tonto

Tonto de mí, pensé 

que sería capaz de rellenar

todos los huecos,

que sería capaz de derribar 

todos los muros 

y de apartar, una a una,

todas las piedras del camino.

No soy un superhéroe, nunca

aspiré a tapar el sol,

a bajarte la luna como hacen los poetas

o a ponerle tu nombre a alguna estrella.

Tonto de mí, pensé 

que bastaría con quererte como 

-de eso sí estoy seguro-

sólo yo sé querer 

(y no es presunción).

Tonto de mí, olvidé

que soy sólo un pobre mortal

y que las diosas son 

inmortales, etéreas, intangibles

y siempre inalcanzables.

Es

La tapan (la tapáis) 

con velos, con cortinas.

La relegan (relegáis)

a sombras y semi oscuridades.

La visten (la vestís)

de colores distintos 

por ver si así triunfa el daltonismo.

La disfrazan (disfrazáis)

de matices, de gustos, de opiniones,

de religión, de ideología, dogmas,

de creencias y hasta de libertad...

Es más fácil decir “eso no existe”

que afrontar lo que asusta.

Pero allá, en su cueva, 

tal vez oculta a todo lo mortal y lo inmortal,

existe una verdad que no podéis 

(no podemos)

                              cambiar. 
Por mucho que nos duela.

Mañana

Se levanta la niebla y es como si el mundo

renaciera de nuevo:

la montaña es más alta,

los árboles más verdes,

el río pareciera haber alzado su rumor de agua,

la hierba rezuma, susurra rocío...

El camino ha despertado, 

sus curvas se desperezan 

y vuelven a mostrar todos los recovecos 

que recuerdo de ayer.

Miro al horizonte y te veo a lo lejos.

Pero, tú sí, sigues envuelta en niebla:

imprecisa y borrosa en la distancia.

Es hora de empezar a andar.

Mientras

En el rescoldo del día

aún late la esperanza 

de una llama más viva 

cuando llegue la noche.

Pero la brasa del sol se va apagando

y la lumbre no llega a calentar la cama.

Mañana alguien levantará 

sábanas y edredones

y encontrará cenizas...

O tal vez un sol nuevo.

Pero no lo sabréis hasta mañana.