El jardín

He soñado una casa.
Tenía un jardín.
Yo era un viejo de esos
que fuman en pipa
en un sillón de mimbre.
Había tres niñas saltando a la comba.
La mayor está triste;
las más pequeñas ríen y, al final,
su risa es contagiosa.
Yo también me río,
la niña mayor ríe con nosotros.
De pronto dejan el juego
y corren a abrazarme.
Algo afuera las ha sobrecogido.
Sabemos que, al otro lado
de nuestro pequeño patio,
el mundo se desmorona.
Pero aquí estamos seguros.
Y abrazados.


Despierto.
No hay jardín.
Sólo la pesadilla.

2 comentarios:

  1. La pesadilla pasará y sí habrá un jardín y muchos jardines que florecerán en primavera y habrá muchos niños y niñas jugando y riendo alegres. Y abrazándonos.
    Precioso poema, Santiago!!!
    👏 👏 👏 🌼🌼🌼

    ResponderEliminar
  2. 🙄🙄🤷🏻‍♂️🤷🏻‍♂️... en fin... Muchas gracias, Gimm 🌼🌼

    ResponderEliminar