Los elegidos

El día menos pensado

explotará la Tierra

y se abrirán los cielos 

y un coro de angelitos

bajará a rescatar a artistas e ilustrados,

filósofos, científicos, señores del pincel

o de la letra... 

Dios los tendrá en su seno

y ellos flotarán entre las nubes,

al ritmo de las arpas y las liras. 

Y, en esa misma hora, 

un grupo de poetas-no-poetas

haremos una fiesta en el infierno

librados de una vez 

de tanta hipocresía. 

Preferiría no hacerlo

Bartleby dejó de copiar.

Yo dejaré de escribir, que no es

sino copiarse a sí mismo

hasta la náusea.

Y uno ha de darse cuenta 

antes de que el hedor

                                      del vómito

engendre nuevas náuseas.

O tal vez sea ese, 

ese mismo el instante de digerir la bilis

y comenzar de nuevo:

inventarse un biombo que no fuera verde

y refugiarse en él. 

Y tratar sólo de garabatear 

para evitar la copia.

....

Aunque, pensándolo bien,

yo también “preferiría no hacerlo”. 

Juventud

Soy mil años más viejo que vosotros. 

Las naves ardiendo más allá de Orión 

son un mal tópico del cine y la poesía.

Yo he visto hombres ahogarse 

en su propia podredumbre 

mientras gritaban al cielo su grandeza.

Yo he visto flores marchitarse 

en primaveras muertas por invierno

y he visto rosas florecer

en lo que ellas pensaban 

que era su propio otoño.

He visto a mujeres renacer 

cuando pensaban que estaban muriendo.

Yo he visto mi rostro en el espejo:

soy mil años más viejo que vosotros.

Tiempo

Qué largas son las horas (y los días)

de la desesperanza 

                                y del silencio.

Las horas y los días del todo por hacer

pero ¡tan pocas ganas! 

Contemplar solamente la cadencia 

del segundero negro 

sobre la arcilla blanca

del reloj bajo tu foto.

Las horas y los días del silencio

y la desesperanza.

Los segundos de la nada.

(Más) palabras

Sinceridad, lealtad, honestidad, 

verdad, mentira, ocultación,

añoranza, cariño,

libertad, “laissez faire”,

conmiseración, misericordia, 

“es por tu bien”,

“no me escuchas”,

“no me entiendes”,

excrementos, odio, amor...

Qué bonitas palabras 

mientras son sólo eso

-incluso las más feas-:

solamente 

                       palabras.

Poetas

Hay poetas diazepam,

que duermen al más pintado.

Hay poetas ajo, poetas chistorra,

que repiten, repiten, repiten...

Hay poetas cohete: 

ruido y luz fulgurantes 

y efímeros.

Hay poetas actores que declaman 

lo que otros ya dijeron.

Y, por supuesto, 

también quedan poetas sin más. 

Pero ellos no se llaman 

poetas a sí mismos...

¡Y son tan pocos!