Sin sentido

En realidad anduve aquel camino 

mientras vosotros me veíais

yacer en esa cama atestada de miedos.

Yo no temía: yo iba caminando 

sin prisa, por senderos 

que no imaginaríais 

e inventando los sueños que querría tener

si despertara. Os oía sufrir,

discutir, oía 

vuestro silencio 

desde mi peculiar atalaya de semi inconsciencia.

Foto de Ebru Sidar

No era vuestro viaje. No hay

cuaderno de bitácora, 

no hay fotos ni souvenirs 

pero recuerdo cada paso del sendero,

los hitos que lo jalonan

y los guijarros que fui dejando tras de mí,

pequeños pedacitos de memoria 

que me estarán esperando 

cuando vuelva y ya no vuelva.

©Santiago Pérez Merlo

Jaque

Tiene todo el tablero en la cabeza
y a tientas, con cuidado
de no desplazar 
ninguna pieza más que la precisa,
avanza lentamente su caballo 
entre escaques con relieve.
Es ciego pero sabe
cuando asestar el golpe, 
cuando lanzar alfiles, torres, reina 
contra el rey sin color que sí lo ve venir 
y sólo puede huir
o dejarse morir.

©Santiago Pérez Merlo

Ni falta que le hace

               (Para Manuel, mi padre.)

Tengo su voz o una muy parecida
y tengo su impaciencia.
No tengo ni su pelo rizado

ni su equipo de fútbol.
No fuimos nunca juntos a pescar
ni recuerdo haber pensado en él
como en un superhéroe…
Ni falta que le hace.

No me constan sesudos consejos
ni charlas moralistas.
No me puso jamás la mano encima.
No conservo como un tesoro oculto
una de esas lecciones que se le suponen
a un progenitor…
Ni falta que le hace.

Pero sí tengo vivo el recuerdo
de tardes de teatro
y de cine; de mañanas de Rastro
y de Cuesta Moyano; de playas,
de El Peral, de manguera en el patio
de la abuela y noches de flamenco;
de compartir
trabajos manuales para el día de la madre
y de saber muy pronto
que él, ellos eran mejor que Baltasar
y el ratoncito Pérez.
Y recuerdo su paciencia
-la que a veces nos falta a los dos-
con el adolescente que fui.
Y su apoyo en las duras
(muy duras, que también las hubo)
no incondicional y porque sí,
porque obliga la sangre
que no siempre obliga...
Ni falta que le hace.
…
Acaba siendo una falacia siempre
que un padre deba ser
el mejor amigo de uno…
Ni falta que le hace.

©Santiago Pérez Merlo

El libro

No lo abras. Mantenlo 
así, en tu regazo, 
las manos apoyadas 
y la mirada buscando el infinito, 
tratando de alcanzar 
tu pensamiento. 
No están allí, en el libro:
tú eres quien sabe
todas las historias.

©Santiago Pérez Merlo

El último café

No paras de mover la cucharilla,

ausente,

finges que me escuchas,

que te interesa lo que estoy diciendo

y asientes levemente

o murmuras un sí

de vez en cuando.

Pero se que es mentira. Sé

bien que estás muy lejos

no sé con quién, ni dónde,

pero lejos,

donde mis palabras

apenas te alcanzan.

Te lo digo y estás

a punto de enfadarte,

de atacar, como siempre

(es la mejor defensa),

e intentas repetir

alguna de mis frases.

Mientras, sigues moviendo

sólo tú sabes qué

en la copa de vino.

©Santiago Pérez Merlo

Sigue lloviendo

¿Alguien sabe

para cuándo está previsto

que deje de llover?

Se está inundando el mundo

y las antologías y los cancioneros

(no digamos las redes sociales)

con este coñazo

de lluvia del otoño

en primavera.

No se soporta más

tanta melancolía,

tanto repiqueteo

ni tanta nube gris

en las atormentadas

y excretoras

mentes de los poetas.

¡Qué deje de llover

de una bendita vez!

o acabaremos

por cortarnos las venas

con la punta afilada

del paraguas mojado

en la tinta negra

que baja del cielo…

para satisfacción de los poetas.

©Santiago Pérez Merlo