Mirlo

He salido de mí.

Ya no soy yo. 

Ese que está enamorado, deprimido 

o absorto contemplando

un mar que no se ve, 

ya no soy yo.

Ahora soy un personaje 

de mí mismo, un embustero más.

Todo, por tanto, es mentira.

No hay amor ni depresión 

ni languidez de las olas

en un -falso- atardecer

en este amago de poema. 

Esto que veis 

es un mirlo que ni siquiera canta:

apenas pía 

sobre un cable de la luz

desde el que no se ve el mar. 

Jubilación

Quise ser redero, anudar 

los hilos sueltos 

y cerrar la trama para que ningún pez

pudiera resistirse a su captura.

Pero me he retirado:

ya no aspiro a pescar, 

prefiero ver a los peces, 

a las medusas que a veces se perdían,

nadar libres y bailar

sin proclamar su brillo.

Ese brillo fugaz es falso en tierra.

Quiero seguir navegando.

Pero dejé en el puerto

todos los aparejos y las redes. 

Era yo, pescador, el capturado. 

Descender

Es precioso (y preciso) soñar:

volar, crear, inventar

otros mundos que no estén en este

-aunque sea una entelequia-;

fabular, habitar

palacios en un barco,

castillos en el aire; desear

transformar la realidad y adaptarla 

al engañoso molde

de nuestras ensoñaciones.

Eso nos mantiene vivos.

(¿O tal vez nos mata?)

Pero cuánto mejor sería traer a la tierra,

a las nubes que pisamos, 

lo que dicen que nunca ocurrirá...

Y así volver a vernos, a tocarnos,

respirar el mismo aire

que trae la misma magia diferente...

La misma luna y el mismo sol

-hoy apagados-,  las mismas mareas 

y las mismas sábanas 

de espumas violetas y de flores.

No es elevarse. Es descender. 

Pero hasta lo más alto: 

sin soñarnos. Viviéndonos. 

Los tres monos

No eran tan sabios

Mizaru, Kikazaru e Iwazar.

No ver no es una opción.

No oír es imposible a veces. 

Y aunque no fuera así,

la sabiduría se expresa

en lo contrario:

los ojos,

              bien abiertos;

los oídos,

                alerta. 

La boca, eso sí,

                         siempre cerrada. 

La mano

Dejas tu mano indolente en mi regazo 

y así te quedas dormida,

con el roce de la mía que no sueltas,

aferrada en tu sueño

como una niña ante el peligro

que sólo ella ve. 

Descansa: no me voy...

Y si en mi propio sueño lo  hiciera, 

volveré.

Tal vez tú no lo sabes, pero yo 

también necesito esa mano

que me cruza la calzada 

de la vigilia al sueño

y de allá al despertar.

¿Qué es el amor?

Dicen que es intangible el amor,

que no tiene forma ni rostro;

que son invenciones 

los mofletes y las alas de Cupido,

la belleza de Afrodita...

Y por supuesto lo son. 

Pero ellos no te tocan, 

no te saben, no te ven. 

Imposible que sepan 
que el amor
                   eres tú.