Canciones

No he dejado de oír en estos días

aquella vieja selección 

de las canciones que nos dedicamos:

de las más tristes 

a las más esperanzadas.

De las primeras timideces 

a las de amor más horteras.

Es mi banda sonora 

porque todas dicen algo 

que algún día nos dijimos.

Ningún título sabrán:

sólo son nuestros...

Es decir, infinitos y universales. 

La vida

No os engañéis: la vida

no está en la calle,

ni en la barra de un bar;

ni en una oficina odiosa

que, ahora, echáis de menos.

La vida no es una escuela,

ni un parque o una playa.

Eso son -necesarios, tal vez-,

a lo sumo compañeros de viaje

que, además, muchas veces,

van y vienen

                      y se van. 

La vida es una casa,

un par de habitaciones,

a veces, una risa infantil,

un perfume que recuerdas;

con suerte, un puñado de caricias 

y de besos de alguien que te quiere.

La vida no es un libro,

ni unas obras completas.

La vida 

               es un puñado de versos

escritos encerrado en uno mismo...

A menudo, mal escritos: para colmo.

Al menos, esa es mi vida. 

Nada más

No extraño el bosque

ni el mar.

Nunca hice deporte al aire libre.

No me llevo
del todo mal conmigo mismo,

aunque a veces no me aguante.

Tengo libros, canciones,

un perro al que acariciar

y que me pide paseos.

Tengo libretas, cuadernos,

papeles, borradores de novelas

que nunca escribiré;

tengo poemas 

que nacen ya muertos.

Conservo a mis amigos 

y conservo mis odios: 

a la falsedad, a la mentira,

a la hipocresía. 

Y conservo el amor.

Todo ello me acompaña.

Sólo hay 

una cosa que me falta: 

tú. 

El cuadro

Como “el caminante 

sobre el mar de nubes”,

contemplo las montañas y la bruma.

Pero no veo 
lo que tengo ante mí. 

Miro mis riscos, mis valles,

los despeñaderos interiores

a los que un día tal vez 

me abismaré sin miedo,

sin aprensión: sin pena.

O, tal vez,

un día remonte esos mismos picos,

incluso las nubes. 

Y me arroje al cielo. 

Todo es una caída. 

Morir es caer. Salvarse es caer. 

Y en no pocas ocasiones

caer -donde yo caigo-
es vivir. 

Hasta la vista

No quiero hablar en estos días.

No quiero hablar porque todo

tiene una luz difusa:

convivencia, distancia,

mar, avenida, cielo...

han cambiado.

Nada es lo que era,

pero nadie se cansa de decir.

El amor, el desamor

viven emparedados. O muy lejos.

Incluso Libertad es una palabra vana

que se confunde 

con la cola del pan,

el paseo del perro.

No quiero hablar 

porque todos decimos lo mismo.

Cuando el mar 

sea de nuevo el mar y la calle

un lugar cotidiano;

cuando besarse vuelva a ser

una pasión y no un anhelo

-o, peor, un convencionalismo-;

cuando “todo esto pase”

(qué tiene exactamente que pasar)...

tal vez me atreva a hablar.

Siempre que antes

no me haya quedado mudo. 

Diana

El círculo más pequeño

es una pesadilla. El siguiente,

es una pesadilla compartida

sólo por unos pocos.

Le sigue otra pesadilla 

que se va ampliando.

Fuera quedan los sueños.

Pero no hay 

malos tiradores:

todas las flechas pinchan 

donde duele.